A Flor

Ser a flor deste mundo.
Pisada, cortada, alterada geneticamente.
Florescer em estandes de super mercados.
Com olhos de inveja sobre seu caule.

Morrer por amor.
– Mau me quer, bem me quer –
Por mãos ainda trêmulas e carentes.
Por olhos tampados de medo.

E a natureza vive...
Mesmo fazendo inalações repentinas.
Mesmo respirando a fumaça-progresso.